50 frases de Carlos Drummond de Andrade que vão poetizar a sua vida

A ideia da perfeição constitui uma imperfeição humana.

E sempre no meu sempre a mesma ausência.

A amizade é um meio de nos isolarmos da humanidade cultivando algumas pessoas.

Bater à porta errada costuma resultar em descoberta.

Um dia desses, eu separo um tempinho e ponho em dia todos os choros que não tenho tido tempo de chorar.

Amor é dado de graça, é semeado no vento, na cachoeira, no eclipse. Amor foge a dicionários e a regulamentos vários.

Que pode uma criatura senão, entre criaturas, amar? Amar e esquecer, amar e malamar. Amar, desamar, amar?

Pouco importa venha a velhice, que é a velhice? Teus ombros suportam o mundo e ele não pesa mais que a mão de uma criança.

Morrer acontece com o que é breve e passa sem deixar vestígio.

Só é lutador quem sabe lutar consigo mesmo.

O amor bate na porta. O amor bate na porta. Fui abrir e me constipei.

As guerras, as fomes, as discussões dentro dos edifícios provam apenas que a vida prossegue e nem todos se libertaram ainda.

Carlos, sossegue, o amor é isso que você está vendo: hoje beija, amanhã não beija, depois de amanhã é domingo e segunda-feira ninguém sabe o que será.

Meu Deus, por que me abandonaste! Se sabias que eu não era Deus, se sabias que eu era fraco.

Mas as coisas findas, muito mais que lindas, essas ficarão.

Ser feliz sem motivo é a mais autêntica forma de felicidade.

Temos também saudades do que não existiu, e dói bastante.

Os que amam sem amor não terão o reino dos céus.

Não preciso de dez mandamentos para viver, me basta só um: não interferir na vida dos outros.

Por que Deus permite que as mães vão-se embora?

Meu verso é minha cachaça. Todo mundo tem sua cachaça.

Há muitas razões para duvidar e uma só para crer.

Eu não devia te dizer, mas essa lua, mas esse conhaque botam a gente comovido como o diabo.

Até a cor do arrependimento desbota com o tempo.

E o amor sempre nessa toada: briga perdoa briga perdoa.

A solidão gera inúmeros companheiros em nós mesmos.

Vamos, não chores. A infância está perdida. A mocidade está perdida. Mas a vida não se perdeu.

Ninguém é igual a ninguém. Todo o ser humano é um estranho ímpar.

Tenho apenas duas mãos e o sentimento do mundo.

Porque sou do tamanho daquilo que sinto, que vejo e que faço, não do tamanho que as pessoas me enxergam.

Não basta sentir a chegada dos dias lindos. É necessário proclamar: os dias ficaram lindos!

A boca beijada não guarda a marca do êxtase; ele fica na boca de quem a beijou.

São mitos de calendário, tanto o ontem como o agora, e o teu aniversário é um nascer a toda hora.

Essa ferida, meu bem, às vezes não sara nunca, às vezes sara amanhã.

Não, meu coração não é maior que o mundo. É muito menor. Nele não cabem nem as minhas dores.

Amar se aprende amando.

Não se deve xingar a vida, a gente vive, depois esquece.

Tempo disso, tempo daquilo; falta o tempo de nada.

Hoje não a lastimo. Não há falta na ausência. A ausência é um estar em mim.

A liberdade é defendida com discursos e atacada com metralhadoras.

O cofre do banco contém apenas dinheiro; frustra-se quem pensar que lá encontrará riqueza

Enquanto no mundo tem gente pensando que sabe muito, eu apenas sinto. Muito.

Há duas épocas na vida, infância e velhice, em que a felicidade está numa caixa de bombons.

Há um certo gosto em pensar sozinho. É ato individual, como nascer e morrer.

E resta, perdida no ar, por que melhor se conserve, uma particular tristeza, a imprimir seu selo nas nuvens.

E se os olhos reaprendessem a chorar seria um segundo dilúvio.

Cultivamos nossas dúvidas como rosas do jardim que não possuímos.

Tenho palavras em mim buscando canal, são roucas e duras, irritadas, enérgicas, comprimidas a tanto tempo, perderam o sentido, apenas querem explodir.